Tout est mouillé

J'en ai écrit des tonnes.
Des pavés aux hormones.
Des élans, des bicornes.
A Jean-Paul, à  Simone.

J'en ai écrit, des tonnes.
Sans souci, sans sourcier.
La plume, sans sourciller
Valdinguant dans l'énorme.

Des containers entiers.

J'en ai écrit des tonnes.
Pour rien ou pour la gloire.
Pour salir ton mouchoir.
Pour des spasmes synchrones.

J'en ai écrit des tonnes.
J'en ai plein les valises.
Plein les saints des églises.
Plein le cœur des madones.

J'en ai écrit des tonnes.
Jusqu'à la vitre arrière.
Klaxon, rétroviseur.
Déjà le réveil sonne.

Et tout est mouillé.
Tout est mouillé.

A la poursuite du saumoncureuil

(suite de “Sous la veransarde”)

Le saumoncureuil quotitaffe dans une biblichoppe, au tournangle de la rue du Sommier-Qui-Couine et de l’avenue Christophe Maë. Je m’y rends en tramicycle et j’y tombapique pour la mangepause. Turffine Coulisse, sa bosscool, est un brin passefanée, mais tailleroulée à faire priapoutrer un castreunuque. A jourd’heure, elle monicabellucise  dans un taillejupe rose-bonbonne. Quand elle hancheroule son valsefond en ondulvenant vers moi, ses lolibards semblent courbetracer l’infiniglyphe. Je dégluvale et tousserâcle pour réuprendre mes zensprits, et lui parlopote en essaimanquant de la regarmirer droit dans les occuglobes :
 « Salut Turffine, ça biche ?
- Comme un pescadi. Qu’est-ce que tu viens farfouiner par mézicoin ?
- Parler à mon colovoisin, le Raoul. Il prend sa mangepause dans son restoboui tradibituel ?
- Nennon ! L’a pris son apresdouze pour un rencarplan en loinzone.
- Mercouille ! Où ça ?
- Du côté de Noisy-Les-Chatons. Il vient de filetailler y’a courtemps.
- Dans le Val de Glandes ? Bon, merci Turffine !
- De rien mon coquanard ! – De la longfente de sa plissejupe elle m’exhimontre une cuissaine toute rondecharnée de nymphéïde Brueghellancienne. T’as bien le tempause pour un arabicafénoir ? Sur le sofacozy ! Avec une giclegoutte de lait ! ».
Je passe l’entreporte juste avant qu’elle ne la cloverrouille pour me coquinenapper. Tout en répricalmant ma mitrique, je coursautille vers l’avenue et hèlestoppe un taxithoptère. Je sais précisûrement où s’est tirebarré le Raoul !

Sous la veransarde…

Sous la veransarde, des andourgettes sautombent à cabrifourchon sur le nidantre d'un saumoncureuil andronyme.

“Si tu ne cessastopes, je t'emmascouille, dis-je au plus grandlancé, qui m'a l'airsemblant d'être l‘agimeneur.

- On ne faitrame rien de malicite ! Juste on se riramuse la pédonculbute en sauticabrant ! On batifolâtre sans déransturber personcque !

- Et le saumoncureuil, quand il va rentrarriver dans son souithome, et qu'il va trouvoir son nidantre tout bordelifique, vous y avez prépensé ?

- Le saumoncureuil ? Bah, c'est qu'un condroitard ! un andourgetophobe ! un mal calimé qui grenouillebénite le jourmanche et crimilite toute l'hebdaine contre les semblablophiles, les changenres, les entregenres, les sangenres, et plus largénéralement tout ce qui porte du couir !”

Je restupéfais de sa déclatirade. Raoul, un faschogriste ? Je devais invesqueter là dessus.